jueves, agosto 11, 2022

No es mi oscuridad


odias mi oscuridad
porque no sabes aceptar
que no todo es efervescencia
ni una escena de festival

no,

no odias mi oscuridad
odias la idea de lo opaco
de lo que está en bruto
ausente de dios

odias la sinrazón de abierto
de lo rasgado a la mitad
sus vísceras podridas
aliviándose la pus

te aterra el lenguaje de lo herido
porque se niega a susurrar
y devenir un síntoma:
a ti te aterra el grito

no,

no odias lo oscuro
odias su exterioridad
su poca máscara
su tanta honestidad

no, no odias mi oscuridad
sino esa parte de ti mismo
que miras de reojo sólo borracho

te aterra el hedor de lo sin nombre
el no regreso el no después
mirar de frente eso innombrable

no, no es mi oscuridad

lo que odias
es tu propio simulacro



jueves, junio 23, 2022

zeitgeist

 

con los pies bien hundidos
en la catástrofe irreversible
las grietas de la tierra se expanden

las redes del micelio
que siempre allí
de pronto se nos hacen visibles

¿es que ha cambiado el ojo?
¿es que ha cambiado la luz?

cuánta potencia tiene
la conciencia cierta
de la muerte

tantos cables y aún desconocemos
las conexiones que siempre allí
tantos aparatos con luces
e incapaces de un fuego prender

matamos a un dios para ponernos en su lugar
parece que nunca lo matamos
olvidamos muy rápido a Narciso
y su premonición epocal

cuánta conciencia tiene
la potencia cierta
de la muerte

¿es que ha cambiado el foco?
¿es que queda poca luz?

se borra el delineado de las formas
este nunca fue nuestro reino

tantas cortinas de humo
tanto espectáculo de la estupidez
empezó el conteo y no sabemos
qué carajo hacer



Ainil: tierra de belleza oscura - junio de 2022

Un bosque que no se deja de mover - junio de 2022






jueves, junio 09, 2022

Crecimiento de un San Pedro

 

A diferencia de nosotres, que pretendemos una completa reposición de los efectos que los cuerpos vivientes experimentan producto de la acción de la vida -y que hasta nos inventamos las más sofisticadas tecnologías para hacerlo-, los San Pedro aprenden a crecer a pesar de sus heridas y deprivaciones. Jamás regeneran aquellos tramos en donde las huellas de la sequía o deshidratación marcaron su memoria, su trazo inevitable, en tanto han sido parte del proceso histórico de conformación de su forma. La reposición nunca es del todo, no hay una forma original a la cual volver. No hay naturaleza ni esencia, sólo hay movimiento, que siempre tiene un desde y un a-pesar. No es reparable la fractura: está vuelta condición. Y como condición, sólo puede aprender a buscar haces de luz en otras esquinas, deformándose todo lo que sea necesario para no morir.




miércoles, mayo 11, 2022

abrazo atemporal

                                                           A mi mamá


La muerte no es mañana:
cada día siendo un poco
acaba de pasar

la ficción de que hay mañana
nos sustrae del hoy día
nos ausenta del problema
de aún estar acá

la conciencia profunda del presente
puede volver a un abrazo eterno
que consciente de su muerte
se inmortaliza atemporal

trasciende cordilleras
dimensiones y mares
disponible al evocarlo
guarda tibio su calor

no hay promesas ni destinos
esperanzas salvíficas
ni apocalipsis devastador

cada humano es dado de un tiempo,
que experimentado al radical,
puede desbordar tridimensiones
habitando pasados y futuros a la par

aniquilar la longevidad 
para habitarse como cuerpo frágil 
sin besos ni palabras perdidas 
tragadas sin saber nacer

tentáculos extendidos desde la muerte
también pueden reconfortar
la inquietud por el presente
también es una forma de amar


Luna llena del otoño de Abril

lunes, abril 11, 2022

Mil pies


Una y otra vez
me acompaña la pregunta
que bebe de mi centro
lo que sea que allí hay

nunca me han crecido alas
sólo tentáculos:
tengo miles de pies

hebras de piel vieja
inundan la cama
y hay que saber navegar

letras de otro tiempo 
acogen mis mil pies cansados
y colman mi sed

la pregunta se hace suave
de terremoto a temblor
tiene infinita paciencia
y mil pedidas de perdón

jueves, abril 07, 2022

De costuras y palabras


   algo pulsa y supura
        algo que no sé
¿cómo se llama a aquello
que no se puede nombrar?

el lenguaje es la sutura
del silencio deshilachado
la palabra da lugar a la hebra
que zurce la voz:
el habla es la costura

botones arrumados en una cajita de metal
esperando en la oscuridad del tiempo
que algún recuerdo que algún niñe
que alguna mano hábil

les dé un lugar
en esta maquinaria magnética
inmensa ola de sal
movimiento que descose todo

que no zurce que no espera no repara

ácido de materia
que no sabe hilar
y ha olvidado nombrar


Victoria. Febrero de 2022.