Buenos Aires, mayo-junio de 2023.
Tinta sobre papel

El hablar rompe la soledad del pensamiento, pero cada vez es más difícil hablar. siempre me quedo corta, impedida, poco auténtica. Las trampas del lenguaje o su condición de traducción hacen que al hablar me quede llena de restos, en la infinita sensación de la ficción. La insuficiencia del lenguaje me perturba y me obsesiona. Pensar el lenguaje es pensar al pensamiento. Seguir la huella de las pausas y los silencios es como vivir paseando en un cementerio. El lenguaje oculta los cadáveres del pensamiento. Estoy siempre llena de palabras por. El hablar rompe la soledad del pensamiento, pero cada vez es más difícil hablar. siempre me quedo corta, impedida, poco auténtica. Las trampas del lenguaje o su condición de traducción hacen que al hablar me quede llena de restos, en la infinita sensación de la ficción. La insuficiencia del lenguaje me perturba y me obsesiona. Pensar el lenguaje es pensar al pensamiento. Seguir la huella de las pausas y los silencios es como vivir paseando en un cementerio. El lenguaje oculta los cadáveres del pensamiento. Estoy siempre llena de palabras por.

 

¿hay algún alma

que no nazca para el placer?

 

estoy con una resistencia profunda
a esta realidad

¿qué me receta, doctor?

goces místicos

 

todo tiene que ser en el límite
allí donde la alegría
se acaricia con la tristeza
-fin de fiesta-
donde se fagocita la experiencia
como electricidad emocional

¿será por haber crecido cristiana
permanentemente buscando
un goce místico
con el espíritu de dios

que necesito emociones trascendentales
intensas agotadoras altas
algún delirio intelectual

para hacer viva la memoria
de eso que nombro como
soy?

 

me es más fácil
siendo otra

 

estoy siempre al borde

de ese abismo

que soy

 

el tiempo es experiencia de lugar

¿qué susurra el grito?

 

llevo ya mil años
engañando al tiempo
escribo la edad que deseo
a cada  lugar y momento
ya viví con otros hnombres
extraños e impuestos

en elegir el nombre propio
también se escoge una edad
encontrarse a tiempo en un tiempo
anclarse a un proyecto de temporalidad

¿será que fue este mi tiempo?

la sincronía del pensamiento
se me abrió sólo con otras
discutiendo en la noche en lo abyecto

lo formal hiede a muerte:
subastar cada día de vida por un sueldo
incapaz de pagar el agua 

                               y de pagar el tiempo

¿qué susurra el grito
de una existencia arrebatada?
¿qué susurra el grito
de una vida insípida
sin sabor a nada?

ainil leufu

 

el invierno inventa un secreto
que después el sol viene a robar
está oscuro sólo brilla ese calor
que producimos para hacerle frente a la locura

tan expuesta está la vida
tan indiscutiblemente frágil
que es mejor vivirse más mentirse menos
somos muy breves para sueños de neón

quiero tocar quiero besar quiero crear
conmoverme con un hilo de sol
acercarme a la que nunca fui

el secreto del invierno me hechizó los ojos
                                           -y me dio terror
los colmillos del bosque me clavaron un talón
y aunque el otro sigue libre
aquí hay lugar para pensar

reiteraciones de la experiencia

el sentido de la experiencia
es sólo reconocido
en su propia reiteración

me reitera la experiencia
que es lo mismo que decir
que reitero mis experiencias
intentando construir sentido

allí donde no lo hay

porque simplemente
no puede haberlo

porque no-lo-hay

y saborear esta certeza
con todo el tiempo que pueda tomar
permite entender cuánta cosa
estamos repitiendo

cuánta cosa torcida que hace mal
hay que aprender a ser libres por mano propia
ponerle nombre a la experiencia auténtica
de esa cosa libertad

efectos secundarios del bosque

en el borde del viento habita la muerte
en el borde de mi misma habita el mar
en el borde del silencio habita un río
el reborde del silencio me va a ahogar

el deseo se me escapa pensando
imaginando tanto que no fue
que no ha sido que no puede
que si me pongo realista no será

en mi columna yace el antídoto
del desequilibrio gravitacional
yo nací con una pata afuera
de la tierra
    del abismo
de la realidad
yo nací con la cabeza cosida
a eso que llaman corazón

yo nací herida
yo nací chueca
sin dolor pero adolorida
a mi madre no dolí

el amor es individuante
droga perversa
que no pega nunca igual

aunque rompí todos los espejos
todavía me quedan dos
indestructibles testigos del tiempo
del carnaval de lo que no fue

las gotas recorren las hojas
como lágrimas partidas a la mitad
el reborde del agua no es el líquido
es el gas que no evaporará

el vapor es
la negación
del agua

más que nada
una se miente a sí misma
vivimos de simulación

gran simulacro
de gente cuerda
tan desprovista de memoria
como de pasión

a veces olvido se me olvida
segundo intento a veces olvido
ya no olvido eso
que me aprieta el corazón

escribo para resistir al olvido
resisto para escribir el olvido
olvido para resistir escribir

yo nací con los ojos
adentro
y las entrañas
afuera

sólo la muerte
está adelante:
el futuro siempre
ha estado atrás