¿Cómo lo hago con la poesía?

La poesía es mi ruptura
mi detención política
ante la imparable continuidad de la vida
ante la imparable máquina
o mejor dicho, maquinización de los tiempos.

Pero, ¿cómo narrar?
¿cómo traduzco en escuetas palabras
el marchitar de la vida,
que día tras día se acelera,
otoño de infinitas hojas?

¿Cómo con la poesía transmitiré la decepción triste y profunda
en los ojos de un rostro endurecido por la vida?

¿Cómo traduzco la melancolía, el dolor
de ver morir la vida que entendí en mi tierna infancia,
horizonte efímero y colorido
que no ha muerto, pero que cada día muere?

¿Cómo articulo en letras la nostalgia profunda
de que cada día ha de pasar  como verdad absoluta,
sin importar que no todos mis días me pertenezcan?

¿Cómo plasmo en arquitectura poética la angustia
de que la época en que me tocó tener vida consciente
fue aquella en donde la expansión de la potencia del ser
no tuvo asidero porque la potencia no es en sí productiva?

¿Cómo retrato la angustia de ver crecer a un niño
que cada día deja de serlo un poco?
¿Cómo explico el temor que me invade saber que ese niño
se enfrentará a la voracidad manifiesta de los humanos,
que no deja nada libre a su paso,
ni aún la mismísima agua que nos da vida?

¿Me alcanzarás, poesía, para detener en ti
aquello que percibo de la vida?
¿Conseguiré a través de ti encarnar
las alegrías tristes de una época sin gloria?

¿Serás tú, poesía, mi danza maestra,
mi conjunción fluida de movimientos sincrónicos
que reúnen tiempo y espacio en un momento sin tiempo?

Poesía, poesía.
Si no lo hago con la poesía
¿tengo otro medio?
Poesía, poesía
si no lo hago contigo,
¿entonces vivo dentro de un duelo?
Poesía, poesía
¿cómo lo hago con la poesía?

Sequía

La sequía ha arrasado con todo.
Ha drenado hasta aquellas formas de vida
que en lo creativo y lo diverso
vuelven fútil todo intento forzado de la vida.

Los brotes inherentes ya no lo son tanto.
Cual bonsái dan vueltas sobre sí mismos
Sin escapatoria
Sin aperturas de luz.
Sin posibilidad de crecer.
Es sólo una ilusión.

Las escamas,
las duras grietas de la tierra
cantan gritos tristes,
sus nostalgias del vivir.

Añoran sin esperanza
que vuelva la lluvia un día,
dando otra vez vida
a su marchito y estéril vivir.

La Noche del Encuentro (creación etílica colectiva)

Sobre las laderas de tu cuerpo,
las patas del desamparo vierten vinagre
en los estómagos malditos,
y de lo profundo de mi alma, aquí estoy.

Estoy frío, frío como tus ojos ese día
que cada día se me va olvidando un poco.
Los paraderos del infierno son casas
de un color negro que casi no sabe a nada.

Trascendíamos en conversaciones que rimaban,
mientras con risas y sin ceños,
jugábamos a hacernos los ingenuos
sabiendo que todo en lo que creíamos era falso.

Las tinieblas se vuelven cantos de un sol que no tiene corazón,
devolviendo la mano a los karmas adquiridos
que tantas veces pesaron en nuestros inconscientes.

Ojos, boca, nariz, piel, manos,
pies, cuello, lengua
y boca otra vez.

Oxímoron

En un beso sin vida
sentí un lleno vacío

con tu sonrisa triste
y tus ojos silenciosos

entendí que este abrazo helado
era lo último que tendría de ti.

Ser Pequeño

Es pequeño.
El ser humano más pequeño con el que me haya relacionado jamás.
Día a día y desde que lo parí desde mis entrañas
con la fuerza eterna de una ancestral mujer mapuche,
me hace enviar mis egos al eterno pozo sin fondo del olvido.

Siempre nómade, anónima y escurridiza
hoy me hallo quieta, conocida y encontrable.
Él depende de mí: de mi espíritu, de mi cuerpo, de mi ánimo
de mis caricias, de mi voz, de mi aroma, de mí ser.

Y yo dependo de él.
Soy una luna menguante que al mismo tiempo creciente:
Todo el tiempo, y día a día
me mermo y me hago gigante.

escribir-se

Me adentro en la escritura.
Me pierdo en ella
hasta naufragar.

Mi cuerpo es poseído
por cada movimiento irresistible
que transita mi cuerpo completo.
Es escritura la danza,
es la danza un escrito.

Sentir me ilumina para escribir lo que escribo.
Cedo mi timón al sentimiento.
Me compenetro en el texto,
me hago parte de cada una de las letras
que tejen mis escritos, porque cada letra es mía,
gestada en aquél lugar sintiente de mi ser
que la produjo y le dio vida,
La escritura es el parir.

Tengo letras recorriéndome las venas,
danzando entre mis piernas y
habitando mi cabeza,
pero no porque en mí abunden per se las palabras,
sino en mí abundan los sentires,
las vivencias,
los m
       o
        v
          i
        m
        i
      e
       n
         t
           o s,
las personas,
las ideas, y por eso, las palabras.
El arte de las palabras es más bien
el amor a las ideas.

Con la escritura doy a luz todo el tejido
subterráneo que me subyace.
Doy nacimiento a las letras que aún por años
de mí han formado parte.
Soy madre de mis letras,
y soy madre de mi hijo.
Dos veces madre.

Cierro mis ojos físicos para abrir los otros,
aquellos que me llevan a lo más profundo
de mi existencia inmaterial.
Y allí me veo,
me veo porque me siento,
me escribo porque me veo.
Escribo desde adentro.
Si me escribo es porque me siento.

Necesario Desvelo

Ya no soy mía,
si es que alguna vez lo fui.

Soy ahora un tránsito entre el pasado,
el presente y el futuro que deseo ver.
Soy puente. Guío vida.

Si me extraño me desvelo
para poder habitarme
hasta perderme en mí;
en eso que soy,
y en aquello que fui.

Me recuerdo en las palabras.
Me leo en el leer.

Me escribo en la escritura.
Me poseo otra vez.

Si me evaporo,
con la escritura me condenso.

Aunque dure poco,
aunque sólo dure este pequeño texto,
vivo la ilusión de ser mía
y de pertenecerme sólo a mí otra vez.