¿te acuerdas?

 

¿te acuerdas cómo fue
que nos inventaron el alma?

¿te acuerdas cómo se sentía la vida
                                   las lenguas
                               las tierras
                          las aguas
cuando no existían los pecados todavía?

¿te acuerdas de nuestros otros nombres
esos que callamos mordiéndonos la lengua
    pretendiendo como si La memoria
no estuviese hecha de olvidos selectivos?

¿te acuerdas cómo nos escondíamos entre los montes
                  (a recordar en secreto)
         eso que nos depojaban todos los días?

¿te acuerdas cómo nos arrancaban los ojos
                                           las vísceras
                                    las tierras
                             las aguas
y casi por accidente
las ganas de obedecer?

Arqueología

entre cerros, algo que perdí
cordillera. mis sentidos.
desnuda. sola.
cuerpo a cuerpo contra mí.

sonido. huella. resto.
arqueología de los dolores
de esa cosa corazón

bajo el polvo y con cincel
aparece lo que no se ha ido
lo que un rayo profundo
ha calado bajo esa cosa piel

el sol. la nieve. la altura.
tanto tarda la espesura 
en enseñar a mirar

cordón de montañas
sudar. temer. añorar.
transitar olvidos con olores
en mundos más allá del mar

el ocaso recoge a los vivientes
se alza la luna y pregunto
si aún aúllan lobos totipotentes
al otro lado del amanecer

Mawida

manuscribir

,hace algunos (varios) años adopté un tipo de escritura a la que se le conoce como imprenta. Nunca supe bien de dónde viene lo im de la imprenta y tampoco nunca me había resultado relevante. ¿De imprecisa? ¿imperativa? ¿importuna? ¿dé donde lo im?
Hoy, escribiendo mis arrebatados pensamientos sobre cosas lentas, mi mano fue cogiendo una velocidad creciente, de esa que sólo puede provenir de la pasión. Poco a poco, la calculada y estilizada imprenta fue desdibujando sus formas de caligrafía de escuela. Cada letra parecía apresurar el tranco para tocarse con su antecesora, que también escapaba de sí. De pronto, la imprenta era tan imprecisa, tan artificial. Su ley de cada letra por sí misma, una al lado de otra, sin tocarse jamás, me resultaba tan absurda.
Mi mano, extasiada en una danza que intenta comunicar ese resto que se escapa siempre, comenzó a manuscribir. Cada letra fundida con otras, en una multitud promiscua que anuncia signos nuevos en palabras tan improvisadas como la polilla que se acaba de posar en mi mano mientras escribo estas ideas sin ninguna finalidad. Ninguna más que hacer memoria de la fugacidad con que se piensa al acto mismo del pensar. Cuando escribo con la mano, siendo mi propia palabra en hacerme gesto, es que escribo con el corazón.
Y esa es la única escritura que puede valer la pena.

Natalia Ginzburg. Mi compañera del pensamiento por estos días.

Madre

miro a la madre
                        profundo
con los ojos tan abiertos
que parecen ajenos

es una niña
con tanto miedo
                 como ternura

está incómoda
está triste
no sabe cómo dejar
de pedir perdón

la madre me mira fijo
aunque le tiembla el cuello
por todos esos nudos
que hasta hoy
no logra
pronunciar

en el fulgor de sus ojos de niña
trazo aquellas memorias
que no recuerda

yo soy hija
y ella busca en mis ojos
a la madre que
                        de tan tempranamente arrebatada
no pudo ni abrazar

me he tejido en tantas madres
ninguna de ellas con cordón umbilical 

tú, en tantas hijas
sin origen
sin punto inicial

mis madres tienen tantos rostros,
                               como formas,
son todas tan distintas
como cada ola es única
en el mar

Lucía.

De tachar-se y arriesgar

 

El pensamiento ha de ser colectivo:
acontecer en soledad, en torres de privilegio
                                                    /y de marfil
con la una misma es fácil:
hay sólo autorrespresentación

No hay riesgo
no hay otredad
no hay
                   a                          o
                       b                 m
no hay pleito       i       s

Pero, habitar el afuera
con los los poros abiertos
con las fracturas de huesos
con poco y nada resuelto

excediendo a la íntima extranjera
a la imposibilidad de cálculo
a la agonía del nosotres
y al apogeo del ego

atreverse a devenir otra
atreverse a que duela
atraverse a ser libre
atraverse a estar contenta
que no es que no duela

tachar el nombre propio
sin disolverse jamás
fraguarse en un nuestro
que no es de nadie
pero que somos nosotres

por fin.

Liturgia corporal - Colectivo DESperformance.
VII versión del Festival de Arte Erótico, Parque Quinta Normal,
Santiago de Chile, Diciembre 2020.

ella y yo

tenía una idea
que ya se escapó,
nómade como el viento fresco
en su libre movimiento
se transformó

si vuelo abrazada a ella
¿a dónde llegaré?
¿la llevo yo
o me lleva ella?

iríamos juntas al mar
ahí donde la vida nace
incansable
una
y otra
y otra
y otra
vez

el sol acariciará nuestros cuerpos
el de ella abstracto
y el mío, tan humano y material
jugaremos juntas en la arena
nos entregaremos al vaivén del mar

con el cabello mojado
le invitaré a tomar unas cervezas
cerro arriba, en ese lugar
al que regreso cada vez

nos fumaremos un tabaco
gritaremos poemas al andar
conversaremos con desconocidos
que nos hablarán de revuelta
de astronomía
de poesía
y de revolución

al anochecer subiremos
a mirar las lucecitas de los barcos
esas que, como nosotras, no duermen
en mi cama, el inmenso mar

me acostaré en su regazo
abrazada a sus piernas sin materia
a sus pies de inmortalidad

me dormiré en un sueño profundo
de esos en que una se puede despertar:
conozco ya sus recovecos
sus sabores, sus texturas, sus pliegues
sus añoranzas de i-rrealidad

todos mis sueños se conectan por muelles y callejuelas
donde es día y noche a la vez
y mi idea baila, y mi idea danza
y la idea me besa
y ya no es mía más

Paraíso.

Tras de sí

un piano
y la piel
no espera
a que termine de danzar

le sigue
le danza
existe en sí

su suave melodía acompaña errancias
y divagar existencial
preguntas que jamás tienen respuesta
a cada pregunta, otra más
      ¿es la errancia eterna?
                                                             /esa eternidad que cada cuerpo
                                                              que cada cuerpa
                                                              sabe dar

dejar
tras de sí
huellas
recovecos ciegos:
a lo sumo,
silencios

dejar
sin penas
sin glorias
la piel descamada
la esperanza aplacada

tras
de sí

siempre 

tras

de

sí

Tras de mí,
una galaxia

y ante mí,
cartografías viajadas
pasados en forma de carne
la existencia separada en migajas

Tras de mí,
el universo
la abrumante
y preciosa verdad

de que 

no hay

           nada          nada
                    nada
           nada          nada

 
cierto