Alma Desnuda - Alfonsina Storni

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.


Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.


Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.


Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.


Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.


Alma que cuando está en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.


Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.


Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice: libad sobre las cosas.


Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.


Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega.


Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.


Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

Poema 22

Procesos, procesos.
Bienvenidas, no finales

Abrazar cada vez más
y con mayor fuerza
nuestras utopías e ideales
Los sueños que nos remecen por las noches
y que nos despiertan por las mañanas.

Ubiquemos nuestras almas conjuntas
en un espacio de co-construcción ininterrumpible
en donde libre de volar
tu vibrar y el mío,
se humanice nuestro frío.

Mirar hacia el futuro,
anclados en las historias de nuestro latinoamericano pueblo
Reencontrarnos cara a cara
con lo que nos origina y nos encarna

Dilucidar nuestra real silueta
de aquella bruma que nos opaca
y que a ratos nuestra visión empaña

Cuestionar hacia dónde van nuestros pasos
Escuchar hacia dónde nos mueve el alma
¿Promover la libertad o atar manos?
Deconstruir lo que se conoce
Para alcanzar el imposible
Para encontrar aquello oculto
que está esperando librarnos.

Emprender infinitos viajes
que nuevos rumbos abran,
palpitar con cada acto.
Liberar y expandir el alma.
Tan sólo dale una mochila, un pan
y sin mapa
Déjala ir viajera, juguetona y mansa
A recorrer el ciclo infinito de la vida
Déjala conectarse con otras almas
No le digas que se tiene que entrar temprano
No la busques moderar
Permite su fluir libre
Su aprendizaje sin final.

Y luego, cuando un poco de conocimiento (ob)tengas
Te pido, porfavor, compártenos tus luz.
Enseñémonos de nuestros bagajes
Compartamos nuestra reflexión
Enriquezcamos nuestros seres
Del tú, del yo, del tu-yo
De ustedes
De él
De ella
De ellos
Pero sobretodo, De nosotros.

Enterremos nuestros egos
Y ámate.
ámame.
amémonos.

Busquemos de esta vida la alegría
el sentido, la sinrazón
Entreguemos nuestros cuerpos
en pro de lo trascendental

Y no olvidemos, amados otros seres humanos
Que el ver conlleva responsabilidad
Que el hacer no es un acto al azar
Que el poder reside en todos nuestros actos
tanto por acción como por omisión
y que si de esta vida la felicidad olvidamos,
no nos hemos jamás de salvar.

*Poema escrito para y leído durante mi ceremonia de licenciatura.

El viajero eterno

Viajero, cuéntame ¿no te cansa llevar tanto tiempo de viaje?
¿no te cansa ser errante?
Llevas ya 35 años viajando, en Septiembre serán 36.
Por la tierra has dejado tus semillas,  tus raíces no son posibles de rastrear.
Aún tu acento no revela tu lugar de origen, es el mundo tu hogar.
Con tus ojos has visto como cocinan en India, en Nicaragua y en Perú.
Has visto la corrupción en todos sus colores,
y a gente de todos los credos has visto sufrir.
Viajero, vives con poco. Lo que tú eres cabe en esa mochila gastada que llevas al hombro.
 Es ligero tu equipaje, mas grande tu pena.
Has visto amaneceres desde el cielo, desde las montañas y desde el mar.
Tu ser maneja cuatro idiomas, eres un mosaico para admirar.
Viajero, quiero sentarme a oír tus historias, con un mate o un café,
conocer cómo han visto tus ojos el mundo que yo aún no recorro,
qué de eso puedo aprender.
Pero veo un dejo de tristeza en tus ojos, viajero
Y es que a tus 56 años aun no sabes quién quieres ser.
Creas bocetos de ti mismo, pero ninguno te satisface jamás.
Entiendo alguno de tus sufrires, viajero
La obsesión egocéntrica dominándote aunque no quieras.
La anorexia tatuada en tus pómulos y marcándote la piel.
Dices que hay cosas que lamentas, como no ver a tus hijos crecer.
No eres un padre ausente, sino un padre errático, sin destino ni final.
Sí amas, de eso no hay duda, pero tu amor se mueve junto a tu ser.
No permaneces en un lugar más tiempo del que te permiten tus pies nómades.
Eres preso del movimiento, esclavo de la libertad.
Hasta pronto, Danilo.
Espero en otro viaje, volverte a ver.

Tus efectos personales

Estimado:

Dadas las circunstancias, creo que hay que ser sinceros. Sin avisarme ni pedirme permiso hace un tiempo breve, pero intenso, te has instalado de lleno acá. Este ya no te es un lugar de tránsito, sino que más bien se ha vuelto tu morada. Pasan las horas del día y permaneces aquí como si fuera tu casa. Por esto, no queda más remedio que irnos por lo práctico y que tomes una maleta bien grande y traigas tus efectos personales.

Recomiendo que traigas tus libros, pues si vas a pasar aquí todo el día será mejor que los tengas a mano, porque qué sería de ti sin tus libros (además, si no los traes vas a empezar a leer los míos, y fijo que querrás leer el mismo libro que esté leyendo yo). Creo también, que sería bueno que traigas tus propios calcetines, porque me carga no encontrar el par que me quiero poner porque alguien se me anticipó.

De la ropa interior no vamos ni a hablar, es bastante obvio. Recomiendo, además, que traigas un par de pantuflas, para que andemos a lo informal. También sería bueno que trajeras tu sillón rojo, con el mío se hará poco si vamos a ser dos. Por el cepillo de dientes no te preocupes, te puedo prestar el mío, y si te da asco, bueno, tengo dos.

Quizá debieras traer tu tazón, sabes que no me gusta prestar el mío, así no nos peleamos por tonteras y compartimos sin líos un buen café. Se me ocurre que también podrías traer tu música, no quiero ser dictatorial. Quiero ser bien clara en esto: si vas a instalarte en mi mente así, jugando de permanente, será mejor que nos empecemos a organizar. El orden, el aseo, la comida. Vamos a tener que hacer un sistema de turnos o de distribución de labores, porque sabemos cómo mata las pasiones las rutinas que no tienen buena distribución.

No me pongas esos ojos grandes. Me gusta mucho que estés acá. En general, mi mente recibe más visitantes que moradores, y tú tienes ese no se qué especial. Me gusta que permanezcas, rara vez te vas. De hecho, me encanta que a veces me esperes con el agua caliente, lista para tomarnos un té. Sí, poco a poco te conviertes en un pequeño amo de casa, yo me río no más. Ah. Por último, si mi mente va a ser tu casa, quisiera pedirte que traigas una pintura, un cuadro, una fotografía gigante o qué se yo. Así, hacemos que de casa, mi mente se convierta en tu hogar.




     

La rutina de siempre.

A Sonia no le gusta usar maquillaje, sin embargo, se lo aplica sin falta todas las mañanas.
Llega del trabajo a las 7 pm, directo a preparar la cena.
Una vez lista, su marido se sienta en la mesa y prende el televisor. Come con la boca abierta, no mira a nadie más que el televisor. Su hijo, habla con ella, pero tampoco la mira a los ojos porque está concentrado en respondiendo su Whatsapp.
Termina la cena. Sonia lava y ordena. Es siempre en este punto que llega el infernal momento, ese momento secreto que Sonia cree no poder resistir más.
Su marido la llama a la pieza. Sonia acude. Rápidamente la desviste; no hay besos ni caricias como los había en otro tiempo, sólo un par de manos brutas y torpes, que con la grasa del pollo de la cena aún, recorren el cuerpo tenso y frígido de Sonia.
Su marido la da vuelta, la toma por el culo y la penetra sistemáticamente, liberando en el acto todo su deseo animal . Sólo entra y sale, no toca a Sonia más allá de lo necesario para sostenerla, sólo quiere llegar rápido al orgasmo. Aliviado y sudoroso, se percata de que su mujer no ha emitido ni un susurro, y que se tapa rápidamente el cuerpo con una toalla que estaba a la mano, apenas él termina.
Enojado, le pregunta que si acaso ya no la calienta, y Sonia enrabiada le grita que hace años que ya no la calienta, que se ha vuelto un animal que sólo la usa para saciarse, y que no recuerda la última vez que la calentó.
Exaltado, el hombre le grita que esa no es manera de tratar a su marido, que cómo se le ocurre faltarle el respeto y en su propia casa. Se acerca y la toma fuerte de la quijada, diciéndole que si ya no la satisface es porque de seguro ella anda deseando otros picos. Sonia quita la gruesa mano de su marido de su cara y le grita que quizás debiera ir a montarse encima de otros hombres, para recordar cómo se siente el placer.
El marido alterado, sin pensarlo,  lanza una cachetada a Sonia en la mejilla izquierda, con todas sus fuerzas, lanzándola al suelo en el acto. No satisfecho, se inclina sobre la mujer y le tira el pelo, diciéndole que es una puta malagradecida, que con él nunca le ha faltado nada. Iracundo, y con los ojos idos, le pega 7 cachetadas más, cada una más fuerte que la anterior.
Sonia resiste los golpes pensando en su familia, en las onces familiares de los Domingos y el rico kuchen que preparaba su mamá; también recuerda los veranos que pasó en la playa junto a sus amigas de la Universidad, en los que sólo tomaban sol y salían a bailar. En la cachetada número 5 recordó al amor de su juventud, con quien tuvo una relación de 3 años, la que terminó cuando ella conoció a Juan, quien ahora procedía a darle la cachetada número 7.
Luego de unos minutos y al borde de la inconsciencia, Sonia se incorpora con dificultad, con ardor y sangre en el rostro, mientras Juan yace exhausto en la cama, viendo televisión, como si nada hubiese sucedido.
Temblorosa y asustada, se dirige al baño, cierra el pestillo y enciende la ducha. Da llantos ahogados, procura llorar en silencio la tortura de su matrimonio. Bajo el agua caliente de la ducha se pone en posición fetal en el suelo, siente el agua cayendo por todo su cuerpo y sólo desea morirse. No quiere salir nunca más de ese baño ni de esa ducha. Ya no quiere vivir más. Pero no dejaría a su hijo solo con la bestia de su marido, es su instinto maternal lo único que le da motivos para existir.
Con una fuerza de voluntad tremenda, y agotada por llorar callada, sale de la ducha. Se seca el pelo y se pone el pijama. Se acuesta en la misma cama en donde duerme su torturador. Procura dormir pegada a la orilla, evitando cualquier tipo de contacto con Juan.
Toma su celular y configura la alarma a las 05.35 am. Mañana toca sesión de maquillaje larga -piensa- mientras se queda profundamente dormida.




*Cuento en honor a todas aquellas mujeres que sufren en el silencio, ya sea violencia física, psicológica, verbal, económica o cualquiera. Recuerda que tú no tienes la culpa de nada. No existe nada que puedas haber hecho para que la violencia sea tu castigo. Nada.

Deprívame

Depriva a mi alma de tu cuerpo
y observa lentamente mi morir.
Depriva a mi alma de tus besos
y mira mi pelo caer.
Mi piel pálida, mi cuerpo frío
mis uñas azuladas, mis ojos idos.
Depriva a mi alma de tus manos
y mírame enflaquecer
Mi piel ictérica, mi cuerpo famélico
mi sangre helada, mi latir tímido.
Depriva a mi alma de tu aire
y enfisema pulmonar.
Depriva a mi alma de tu risa
y palpa mi colapso cardiopulmonar.
Respiro con dificultad.
Falla renal.
Inténtalo, deprívame de ti
y observa lentamente mi morir.

Por Dentro

I
Todos tenemos un mundo interno
Pareciera ser un plano paralelo
Sólo nos vemos las carcasas,
vemos de nosotros el velo

Pretenda el soñador ver con claridad el universo
Percibir cada detalle
Hacerse propio el universo
Así mismo es la utopía
De querer vernos por dentro.

II
No me pidas que te descifre
Aún mi vida me es misterio
No me pidas que te posea
Si yo misma no tengo dueño.
Por favor, no me pidas que te explique
Cómo es mi yo, mi súper yo y mi ello.

Ellos están en pugna
Se enfrentan y producen mis deseos
Juegan a estar encriptos
Se esconden con Morfeo
No puedo hacer más
Que dejarlos andar sueltos
Pues quiera o no quiera
Soy yo los tres: también soy mi ello.