Caminante

Caminante que te tejes al andar
macerando en tus pasos tu ser,
produciendo tu existencia
en cada errática caminata
hacia un horizonte sin fin.

Polvo suspendido
lluvias coquetas
y viento tibio
acompañan tu nomadismo espiritual.

Tu existencia reverberante
hace sonar tus pasos
en un eco sordo
que aturde las angustias
y calma la sed.

No buscas nada,
pero lo esperas todo;
en cada paso exhalas,
abandonas tus pisadas.

Tus heridas abiertas
van dejando charcos de sangre roja,
tus caminatas tienen el tamaño
de la mismísima eternidad.

Algo de ti se resuelve,
algo en ti cuaja,
algo en ti zozobra,
algo en ti se mata.

El movimiento te avanza
aunque te quedes quietx;
los muertos vuelven a sus tumbas,
los hologramas se tornan brillantes
las ficciones adquieren materialidad
y se sienten tibias en el pecho.

Nunca pisas tus pisadas,
y nunca encuentras tus huellas
para volver a recorrer;
has de inventarte denuevo
por siempre, una y otra vez.

Con el tiempo has aprendido
que los caminos son como el mar
en él han de perderse,
y a él han de llegar.

Caminante, no hay camino,
se hace éste al andar.
No hay más que lo que tú haces de ti, y del mundo,
en este transitar.