imposibilidad

un pozo
un abismo
un océano
(todos) imposibles de nombrar

cordilleras kilómetros astros
entre el deseo
y la imposibilidad

cortocircuito irreparable
maldición condición corporal
la finitud empequeñece:
soy sólo otro abismo sin nombrar

gustos

me gusta estar sola
compartirme con mis manos
disfrutarme hasta la calma
o equivocarme a bajo impacto

me gusta estar sola
por el placer de ir contraria
del tener-que del deber-ser
de pensarme acompañada

me gusta saberme sola
para rectificar esa mitología sádica
que dice que provengo
de una costilla prestada

miedos recientes

          los fusiles
         la ceguerra

   los milicos caminando
     a plena luz del sol

soy

 

un pájaro sin alas
soñando que puede volar

una hoguera que arde
sin poderse quemar

un lamento mudo
al que no se puede nombrar

una ausencia lejana
que no se puede recordar

una insistencia ciega
que ya no puede esperar

interrupciones de la cotidianidad

nuestro

 

no te narcotices, amor
con las cortinas de humo
que te ofrece este mundo

        que no es
          ni será
    nunca el nuestro

no te alegres, corazón
por tu acceso en cuotas
al imperio de lo efímero
     y de lo banal

no dejes que te secuestren
esas pulsiones del deseo
que te hicieron soñar sin fatiga
ahora pareces como muerto

amor, no te tapes los oídos
no te cierres el corazón
no te ahogues la alegría
diciendo que son males menores:

el secuestro de la vida
es una tragedia
es el mal peor
de todos los males habidos y por haber

           que no son
          ni deben ser
 nunca demasiado nuestros

tras tu bella sonrisa 
gritos hacia adentro
tu alegría medida en cosas
se agota acabada de nacer

deja de aspirar
ese narcótico indetectable
que impide el quiebre de tu inercia
y la presencia de esa ausencia
(que sólo tú sabes bien cuál es)

déjate interrumpir
por el océano incontenible
que duermes cada noche con zopiclona
sin saber por qué

no te narcotices, amor
con las cortinas de humo
que te ofrece este mundo

sabes bien que no hay otra vida
        y que no hay cielo:
 este mundo, aunque no quieras, 
      es también el nuestro

jardines de la muerte

Hacemos lugares para la muerte, que no son tanto para nuestrxs muertxs, como para nosotrxs, esxs que afirmamos estar vivxs. Necesitamos poder caminar bajo el sol hasta un lugar en donde sabemos que habita la muerte, que nos ladra sin morder. Y nos vamos paseando por los jardines de la muerte, no para llevarle flores o remolinos, sino para saber que somos todes pasajerxs en tránsito, no sabemos hasta cuándo y nos vamos inventando un para qué. Ordenamos y clasificamos a nuestrxs muertxs, les grabamos fechas y epitafios firmados todos "con amor"; les pedimos favores, les contamos nuestras penas, les lloramos lágrimas amargas, les cantamos alguna canción. Porque la muerte nunca ha estado muerta: si el nacimiento es azar, la muerte es condición. Y necesitamos asumir esa certeza con gotario, construyendo bellos jardines para guardar la muerte en un recinto municipal o privado, con grandes cruces verticales que nos mientan un poco, que le pongan anestesia al arrojo, que nos digan que hay una próxima estación arriba en el cielo y que los patios de muertxs son sólo una sala de espera. Pero la espera sólo puede nacer cuando hay movimiento, detención de algún impulso sobre el cual la espera hace su objeto. ¿Puede esperar algo la muerte? ¿Puede esperar algo la vida? ¿Y qué espera la vida cuando espera? ¿Qué pretende detener?

Cementerio de Victoria, IX región de la Araucanía

profanación

                                             desea ese instante en que el pensamiento se ve

                                                                                                   interrumpido


                                                 (y aparece el poema)*

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*expropiado de una columna de Julieta Marchant