me es más fácil
siendo otra

para qué

 

si ya te he dicho con los ojos
y la carne
aquél silencio que no me atrevo
a quebrar

¿de qué sirve traducir
                                      al inexacto reino
                                   que son las palabras
                                                                      que te amo?

de hondura e interioridad

 

me resisto a ser interioridad
pese a que cada día
estoy más honda

no logro entender el ruido
decodificarlo
¿qué suena a lo lejos?
¿qué viene desde mí?

ya no lo sé
si acaso supe hacerlo

el ruido suena
pero no me dice nada
sólo es ruido
que ruida
está ruidando
amorfo
indisntinguible
inespecífico
inerte
in

 

tengo una cierta tendencia
a buscar biblias

unas ciertas disposiciones
para encontrar iglesias

pero hay que quemarlas
todas

(2021)

 

estamos irremediablemente
construyendo nuestro propio
              cadáver

humo

Para Rodrigo

hay días en que tengo
humo pegado en los ojos
y no puedo ver más
que lo que tengo anidado dentro
¿crees que la subjetividad está dentro?
me preguntó el otro día una amiga en el puerto
no, no lo creo, y por eso la angustia
de quedarme obligada mirando dentro
los días como hoy que tengo ojos de niebla
porque lo que miro allí es un abismo impropio
difícilmente transformable con las ideas
o inclusive con una revolución
ya no me desespero
o de eso me convenzo
he aprendido a ser paciente
y a escribir con los ojos de mis orejas
acompañada de Liszt
la angustia es por el piano que me suena
en el sótano del corazón
mientras espero a que disipe la niebla
que pase rápido esta noche diurna
hasta que el ánimo me vuelva a amanecer
y de pronto llegas tú
que reconoces cada huella de mi voz
y te acercas a abrazarme, generoso,
sin jueces ni preguntas
y lees lo que escribo
me lo recitas en voz alta
como para recordarme a mí misma
la voz filosa que puedo tener
pero que cuando tengo niebla se me olvida
porque me hundo sin motivo en un pantano oleoso
pero tú con tu voz dulce
me lees lo que escribí en la mañana mientras era otra
y me dices que está marxista
se me dibuja una sonrisa
y aunque sigo triste
de pronto tengo ganas de escribir
y de leerte
te leo a la Camila Sosa Villada
porque ella sí que es una espadachín de las palabras
su lengua más filosa que la mía me inspira como si hubiera encontrado maestra
y te leo su izquierda trans
nos conmovemos les dos
y entiendo de repente
se me hace diáfana
la revolución que haces cada día
queriéndome así, como me quieres
quiéndome como soy
como no soy
y de pronto este poema que era un salvavidas
acabó siendo un poema de amor