El mundo es un lugar tan complejo de entender. Y como éste no acaba de inventarse, nada más ni nada menos que a cada instante -y que ahora que los instantes están cada vez más más más más más más rápidos que antes- vivimos en euforias tristes que apenas están siendo, ya se van a desvanecer. ¿Será que es eso, acaso, lo que nos impulsa al deseo obsesivo de registrarlo todo, hasta aquello que por vano, ni siquiera existió? Tantas actividades, y tan pocas experiencias. Espectacularización de nimiedades, que no son nimias por inútiles, sino por su falsedad. Lo inútil ha de saborearse, hacerle fiesta. Es algo que hay que aprender a prolongar. Pero lo nimio, dispuesto estratégicamente como importante, nos arranca del corazón y de los ojos, esas cosas que nos podrían conmover hasta cambiar. Hasta transformarnos. Hasta cambiarnos la forma de tal forma, que luego de eso nunca hay vuelta atrás. Cuando se muda la piel, lo que se deja sólo existe como resto, como pasados de una persona tan parecida a nosotras mismas, pero que ya no es un yo. No temamos a los abortos y funerales que toda transformación provoca, para que la vida no nos pase ante los ojos sin haber experimentado la detención de la máquina del tiempo. Sin habernos conmovido hasta las lágrimas un día cualquiera, sin ninguna ocasión más que la melancólica conciencia de que la vida no tiene ocasión. De que se escurre a cada instante. De que se escapa tras de sí. De que tomarse este diseño tan en serio, es haber(se) renunciado a crear.
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