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| Web serie liberada por el canal del centro cultural NAVE, en NAVE TV https://www.youtube.com/watch?v=XfXCdUH4X0o https://www.youtube.com/watch?v=6cmM8r2kp0U&ab_channel=NAVETV |
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¿Cómo se expresa en estos días
una idea de revolución?
¿cuales son sus cómos?
¿cuáles sus qués?
hay amores que se miden por años
(¿Tiene medida el amor?)
otros por meses
(¿De cuántas lunas el mes?)
textura o latitud
(¿Tiene geografía el amor?)
hay amores que se miden por distancias
(¿Hay unidad de medida de la distancia?)
por latencias
(¿Son intermitencias de silencio, de sonido o son las dos?)
por comorbilidad
(¿Afinidad de las patologías psiquiátricas?)
hay amores que se miden por tristezas
(¿qué clase de sadismo es medir en dolor?)
por angustias
(Repito la pregunta anterior)
por la garganta anudar
(Mis enfermedades siempre parten por la garganta)
Pero también hay otros amores
(¿Será que es libre el amor?)
que se disfrutan tanto
(¿Por qué insistir a esta altura del siglo escribiendo sobre el amor?)
que ni siquiera se les alcanza
(Quizá sea esta la única medida razonable)
a medir el amor
(Para medir el amor)
No ando trayendo un lápiz. Por accidente se me quedó sobre la última mesa que usé, que fue la del comedor. No traigo lápiz y se me arrancan los pensamientos. Se me escurre el corazón a cascadas, son tantas las impresiones que me ocurren al pensar, es tan profundo el giro que me provoca, que debo habitarlo en dosis, y registrarlo a gotario. Y son aquellas gotas que escribo, últimamente con tinta rosada, las que me bailan con frenesí, y por más que busco, me lamento al recordar que hoy olvidé traer el lápiz, y que sólo puedo hacer este registro escueto desde la pantalla de un celular donde no estoy yo, donde no está mi tinta, donde no están mis formas, donde no está mi dolor.
El mundo es un lugar tan complejo de entender. Y como éste no acaba de inventarse, nada más ni nada menos que a cada instante -y que ahora que los instantes están cada vez más más más más más más rápidos que antes- vivimos en euforias tristes que apenas están siendo, ya se van a desvanecer. ¿Será que es eso, acaso, lo que nos impulsa al deseo obsesivo de registrarlo todo, hasta aquello que por vano, ni siquiera existió? Tantas actividades, y tan pocas experiencias. Espectacularización de nimiedades, que no son nimias por inútiles, sino por su falsedad. Lo inútil ha de saborearse, hacerle fiesta. Es algo que hay que aprender a prolongar. Pero lo nimio, dispuesto estratégicamente como importante, nos arranca del corazón y de los ojos, esas cosas que nos podrían conmover hasta cambiar. Hasta transformarnos. Hasta cambiarnos la forma de tal forma, que luego de eso nunca hay vuelta atrás. Cuando se muda la piel, lo que se deja sólo existe como resto, como pasados de una persona tan parecida a nosotras mismas, pero que ya no es un yo. No temamos a los abortos y funerales que toda transformación provoca, para que la vida no nos pase ante los ojos sin haber experimentado la detención de la máquina del tiempo. Sin habernos conmovido hasta las lágrimas un día cualquiera, sin ninguna ocasión más que la melancólica conciencia de que la vida no tiene ocasión. De que se escurre a cada instante. De que se escapa tras de sí. De que tomarse este diseño tan en serio, es haber(se) renunciado a crear.
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