Una y otra vez
me acompaña la pregunta
que bebe de mi centro
lo que sea que allí hay
nunca me han crecido alas
sólo tentáculos:
tengo miles de pies
hebras de piel vieja
inundan la cama
y hay que saber navegar
letras de otro tiempo
acogen mis mil pies cansados
y colman mi sed
la pregunta se hace suave
de terremoto a temblor
tiene infinita paciencia
y mil pedidas de perdón
algo pulsa y supura
algo que no sé
¿cómo se llama a aquello
que no se puede nombrar?
el lenguaje es la sutura
del silencio deshilachado
la palabra da lugar a la hebra
que zurce la voz:
el habla es la costura
botones arrumados en una cajita de metal
esperando en la oscuridad del tiempo
que algún recuerdo que algún niñe
que alguna mano hábil
les dé un lugar
en esta maquinaria magnética
inmensa ola de sal
movimiento que descose todo
que no zurce que no espera no repara
ácido de materia
que no sabe hilar
y ha olvidado nombrar
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| Victoria. Febrero de 2022. |
